Pauvre Lune !

A force de tours dans l'espace,

En des séjours trop nébuleux,

Nul ne peut se voiler la face :

La Lune a perdu ses cheveux !

En vérité, c'est la Comète,

Un soir de gala sur Pluton,

Ivre, qui lui rasa la tête

Pour se faire un joli chignon.

Depuis ce temps, la malheureuse

Ne sort plus que de temps en temps.

Plus les étoiles sont moqueuses,

Et plus ses soucis vont … croissant.

Mais Lune, nous, sur Terre, on t'aime

Car de ta faucille d'argent,

Tu nous cueilles mille poèmes,

Aux prés fleuris du firmament.

Alain Gautron