Breizh-Box

Unité de temps : Hier

Ciel : grand soleil, ciel bleu

Température : 5°

Lieu  : Cuisine 

Il est mort.

Il est mort, qu'il me dit.

J'ai beau y regarder encore et encore, je n'y crois pas!

il a beau le remuer, le secouer encore et encore, il est mort.

Et il est la, allongé sur le carrelage de la cuisine, en chien de fusil. Il est mort....

Il porte des chaussures style bateau de couleur maron, je ne vois pas ses chaussettes. Il a un pantalon gros velour gris/beige. Un pull bordeau couvre son torse.

Il a une bonne cinquantaine et il est la a terre au milieu de ma cuisine.

Il est mort, il est mort, je n arrive pas a y croire.

Ses cheveux gris sont hérissés d'épis, il a le teint rougeot, et il sent encore le tabac froid.

C est fou mais depuis que j'ai cessé de fumer, je capte toutes les odeurs surtout celle de tabac.

Rien a faire, il est mort.

Il n'était poutant pas si vieux mon lave vaisselle, mais puisque le technicien qui lui a ouvert le ventre le dit, je le crois, il est mort!

Allez Vivement demain...

PS : Bloaved mad a toutes et a tous.

si j'ai encore le droit!.