Je m’approche d’un lit, il a fait son temps
Comme disaient les anciens
Tout de bois cerné
Haut sur pattes
Un énorme édredon rouge, fait de plumes
Alourdit chaudement des draps blancs épais et rêches
Et couvertures flétries aux couleurs passées
Deux énormes oreillers à peine écrasés
Sur un long boudin de crin
Apportent à l’ensemble
Un sentiment de confort
Le lit est tranquille
On dirait qu’il dort
Ses habitants sont partis
Les attend-il encore ?
Il a servi des années
A donné des petits
A rempli toutes ces nuits
Ses diverses fonctions
Une nuit, le rêve
L’autre, l’ Amour
Un jour des pleurs
Un matin des rires
Aujourd’hui, il est là
Sert à rien, à personne
Il est là, il attend
Que quelqu’un le reprenne
Un huitième lit défait
copyright Capucine